infected
переломаной птицей? нет, смятой картонкой...
я помню,
это было больно-
быть игрушкой обстоятельств,
менять маски, помнить маски...
под перестук барабанов
менять маски, жить маской, не
показывать слабостей, зубов, клыков...
быть собой - и не быть собой,
быть тобой- и не быть тобой.
так странно, так сложно-
дышать пустотой, смотреть пустотой,
дышать пустотой- под эти судорожные
гитарные риффы.
а потом, оклемавшись с утра,
смотреть на профиль, что сам нарисовал,
и рыдать, потому что тебе
автор прекрасно знаком.
потому что автор- ты сам,
и ты знаешь на все сто десять процентов,
что все дорогие лица
были твоими, нарисованными на бумаге
людьми.
улыбкой не прикроешь отход,
за смайлом не спрячешь лицо.
и все, что я мог бы сейчас сказать,
это вопрос, всего лишь вопрос
тому типу, чье лицо
отражается в зеркале
каждое утро.
переломанной птицей? нет, сломанной куклой!
оставим эту тему
на следующее утро...
