она
она пишет мне каждый вечер, пальцы словно наизготовку,
я терплю-но и я не вечен, я терплю- словно гвозди вбивая в полку.
она пишет,что все нормально, вчера дядя повесился в ванной,
на работе все так спокойно- что ни день, то новый покойник.
я могу промолчать, а могу ответить, что за стенкой моей подрались вчера дети,
что жена меня задолбала и поэтому не дойти мне до рая.
она пишет, что все прекрасно, хорошо,
но я знаю, что счастье это- то, что каждый из нас нашел.
она пишет,а я читаю, что один я ее считаю
за живое создание бога, что скулит под чужим порогом
и чужие глаза примеряет, чтоб другим не досталось так много.
она пишет, что ей жуть, как погано,
я отвечу, что всем так же плохо,
и плевать, что потом будут вены в ванной,
мне, как и всем, привычно похуй.
