про №8
это небо не для таких как мы, полных нескончаемых, непролитых слез,
как сосуды с насмешкой судьбы, мы подвержены ветру из грез.
как сосуды с насмешкой судьбы, то, что было, и то, что сейчас
перемешалось в наших руках в термоядерный недококтейль.
знаешь, приятель, я помню всех вас, знаешь, дружок, очутившись здесь,
я не понимаю, какая из жизней была не моим затяжным сном.
сколько я себя помню? день или два? месяц от силы? от бессилия ночь?
эти глаза, эта рука- чьего воображенья больного я дочь?
кто начертал на моей щеке вечную географию соленых рек?
кто набросал мне этот безумия полный портрет?
двадцать вопросов, и ни один не имеет ответ, все же, приятель,
это небо не для таких как мы, это небо давит к земле,
этот воздух полон тьмы, эти здания- как лезвия ножей,
этот дождь проливается из нанесенных небу ран,
эти краски стекают на серый асьфальт. еще пара часов
и мы все будем там... еще пара часов... сколько я себя помню?
минуту, две, десять? одну жизнь или последнюю?
стук башмаков заглушает дыхание, я не понимаю, что я тут делаю,
только глотка чистого воздуха хватит мне для отравления,
только глотка чистого воздуха хватит мне...
