коротит
я решил, что больше не буду писать. и теперь сижу у окна,
перебираю карты-воспоминания о каждом своем герое.
книжные жизни, прожитые не мною, ложатся в пыль передо мной,
одна за другой, одна за другой. вот кто-то с красным пером,
вот кто-то с разбитым сердцем, сломанной надеждой, оголенным мечом.
вот кто-то убитый- не мной, кем-то иным, из приоткрывшейся дверцы
в мир иной. вот кто-то -чужой, заимствованный мною герой-
а я говорю правду, ведь полуправда- еще хуже чем ложь.
поверх всех лиц ложится пепел моих сигарет, гадких на вкус-
но я все еще помню, что курит поэт- этим я и давлюсь.
дым опускается вверх, дым поднимается вниз, к лицам,
укоризненно смотрящим на меня. сверху- одно, снизу- два.
нервы пляшут бешеную пляску, не успевая за пальцами,
отстукивающими ритм. я сегодня решил- напишу еще пару стихов.
или нет, одно. хотя бы одно... но полное, как луна,
моей невысказанной боли и тоски, смешанной с тобою.
мой Юи Канда, мой творческий кризис
с кривою и темной судьбою.
