вот он-
вот он- мой творческий кризис,
моя сумасшедшая мать,
лодка без дна, моя дорогая Лючия,
Чита, поглощающая 4 литра бензина за раз,
квадратная. высокая, и такая родная.
вот он- мой творческий кризис,
вопящая мать, бурные сны,
уносящая меня на Чите река,
чьи-то безумные родственники, черное маленькое платье,
скользкие руки, взмах, лестница в небо.
вот он- мой творческий кризис,
опускаются руки, смотрите все!
безумие кричит в моих снах громко-громко,
и я просыпаюсь в красном шарфе.
все же
нет ничего нужнее
чьих-то глаз
на потолке.
