da-rin.ru

знаешь,
хорошие произведения это как письма в прошлое,
к себе или же к тем,
кого вспомнил, описывал, создавал или же просто придумывал.
может ли называть себя писателем тот,
кто большую часть времени жонглирует словами,
прячет за их решетом то или иное лицо,
и каждая строчка, каждое предложение,
каждый абзац, каждая глава, каждый рассказ,
каждая игра слов, реальная или же кажущаяся-
просто письмо. самому себе.
настоящему себе.

дал клятву, что верну тебя
я глупец..

я глупец, я глупец даже сейчас
когда вернулся
когда спустя тысячи лет
вновь вернулся сюда

я глупец дважды
когда ругался
когда спорил с тобой

а ты брала звезды голыми руками
и, смеясь, говорила,
что я тоже могу так

я глупец трижды
потому что я видел сны
в которых ты отказалась
наотрез быть здесь

не ангел, а птица-
пустая глазница,
слепая синица
и птица-убийца.

не ангел, а птица..
мне ночью не спится..
скрипит половица-
это птица-убийца.

не птица-убийца
за тобой наблюдает,
не ангел, не птица
в небе летает.

не ангел, не птица..
что ни день-то дорога..
дорогу убийцам!
сидят у порога.

ангел,не птица
по стене вниз сбегает.

здравствуй, Причина,
я твое Следствие.
как опущенный
под воду пистолет
упирается в рёбра
твой палец..
вздрагиваю и
умираю...
легко..

здравствуй, Причина,
я твое Следствие.
смятое одеяло-
смятение чувств.
сижу на полу
и любуюсь
следом твоим...
уходи..

здравствуй, Причина,
я твое Следствие.
как в болоте тону
под щелчки клавиши

я хочу написать сказку.
непременно с хорошим концом.
чистую, как обнаженное небо,
светлую, как яркое солнце,
красивую, как перо ангела..
но то ли со мной не все в порядке,
то ли что-то не так с бумагой.
идеалы превращаются в трагедию,
расползаясь по швам болью героев,
зачастую не-положительных,
зачастую -не-свободных..
я хочу написать сказку,
без трех составляющих моего номоса-
без боли, крови и смерти,
без этих сильных эмоций.

я привык к тебе.
я привык к твоим глазам
и издаваемым твоим ртом
подобиям -неуклюжим подобиям
слов.
не привык говорить?
что ж..
я привык к тебе.
я привык к твоему отвратительному,
несносному характеру,
ехидной складке рта,
надменному взгляду-
как будто ты знаешь больше,
чем все остальные.
я привык к тебе.
если ты отвернешься-
я теперь тебя не прощу.
я привык к тебе..

одной из загадок у Оффи было то, как Шорох умудрялся находить необходимых ему людей. впрочем, Шорох и сам не смог бы ответить на этот вопрос.

Шорох увидел ее в окно кафе, мимо которого он проходил. что-то заставило его остановиться.

моя детка сегодня играла
лучше всех..
моя детка сегодня рыдала
громче всех..
моей детке не чужд успех..

моя детка сегодня играла
играла, а я не видел..
я  не видел, потому что
меня не было рядом..

моя детка сегодня страдала
вытягивала из себя боль
выцеживала капля по капле
в бокал, выпивала залпом..

моя детка играла в боль..
не тронь?
моя детка рисует кровь..

я взял свою память
и вырезал на ней ножом
слово:
"зойлих"
кто-нибудь знает, что
это такое?
я взял свою память
и на груди ее бритвой
написал имя:
"зойлих"
как слово
может иметь запах?
я взял свою память
и отрезал ей палец.
подарю его... снова
и снова:
"зойлих"
как ударом по темени..
я взял свою память
и не узнал ее лица-
это она?

итак, неизвестной ночью обитатели одного флэта (хозяин-Джим, его лучший друг-Роберт, а так же Энди, Твигги, Мэнсон, Дэвид, Бобби, Джефф и другие) дружной толпой отправились... неизвестно куда.утро выбило всю память об этом знаменательном событии. вернулись они домой примерно в 4 утра. далее дело было так:

5 утра. подскакивает Нэвилл(коего с собой не взяли), хватает мирно спящего Джима за грудки и трясет:
-Проснись и пой!!!!
Джим, просыпаясь, сонно:
-ты что, сдурел?!-падая обратно спать.
Нэвилл, растерянно: